Caen

Caen gotas en mi antebrazo
venas verdes palpitantes,
gota cual lupa agilizan su descanso,
cual tambor el pecho suda
hasta caer sobre su regazo,
con la cara descubierta,
llena de ploma sangre,
reporteros copuchean
pero el curita que no hable
ellos saben que él es malo,
no es participe del rebaño.
Aun así, demostrando fría esperanza
con su sangre se lavaran las manos,
yo no se como funciona esta cagada,
pero creo que esto no es bueno,
el rico en su sofá viendo la redada
y el pobre cae al suelo como un perro.

A.C.